Im Grunewald, auf dem ehemaligen Gelände des Güterbahnhofs, sind neue Häuser gebaut worden. Fast alle haben eine kastenartige Form. Ich vermute, dass das einerseits mit der derzeitigen Mode bei Einfamilienhäusern zusammenhängt, andererseits wird diese Mode wohl von den hohen Grundstückspreisen und der baubehördlichen Höhenbeschränkung an dieser Stelle vorangetrieben. Jeder Quadratmeter bebaubarer Fläche muss ausgenutzt werden. Ein Investor, der das Gelände vor ein paar Jahren parkartig mit großen Grundstücken vermarkten wollte, war gescheitert. Er fand niemanden, der die hohen Preise zahlen wollte.

Interessant an den Häuser ist nicht nur, dass die Entfernung bis zum Haus des Nachbarn und zur Schallschutzwand auf der Seite der Bahnstrecke wenige Meter beträgt, sondern auch die riesigen Fenster. Geht man durch eine der Straßen, kann man das komplette Familienleben in den Häusern beobachten, insbesondere abends, wenn es dunkel wird und drinnen, wie in einem Aquarium, alles hell erleuchtet ist. Es gab mal eine Zeit, in der keine Gardinen ein Zeichen für Anarchismus und Promiskuität war. Eine Zeit, in der Nachbarn gefürchtet wurden, und man alles daran setzte, den privaten Bereich der Wohnung nach Außen hin abzuschirmen. Eine Zeit, in der der soziale Druck deutlich höher war als heute.

Wer würde sich solche Zeiten zurückwünschen? Als ich letztens jedoch im Fenster einer Wohnung an einer großen Straße plötzlich einen Mann in Unterhose sah, dachte ich, dass „Scham“ auch ein positives Gefühl ist. Ein Gefühl, dass den Anderen als Anderen, als Subjekt wahrnimmt. Dass das Verschwinden (oder wahrscheinlicher: die Verschiebung) der Scham vor allem Ausdruck einer stärkeren Individualisierung ist. Der soziale Druck sinkt, die individuelle Freiheit steigt. Ohne Gardinen ist die Wohnung heller und die Aussicht ungestörter. Ja, man hat sogar das Gefühl, weniger isoliert und mehr ein Teil der Stadt zu sein, die man in jedem Moment durch die großen Scheiben sehen kann. Aber indem mir egal ist, was diejenigen, die mich in Unterhose von draußen sehen, denken und fühlen, ignoriere ich sie. Genauso, wie die Leute, die lautstark in der Bahn telefonieren, die anderen Fahrgäste ignorieren.

Doch dann stellt sich die Frage: Stört es heute überhaupt jemanden, wenn er nachts einen Mann in Unterhose am Fenster sieht? Schließlich ist jede Bushaltestelle mit einer BH- oder Unterhosenwerbung hell erleuchtet. Die Scham in diesem Bereich ist also nicht nur bei denen verschwunden, die sich, um in den alten Kategorien zu sprechen, „schamlos zeigen“, sondern auch bei denen, die ihn sehen und das nicht mehr als „schamlos“ empfinden. Aber wohin ist die Scham dann verschwunden? Und was bedeutet es, wenn der soziale Druck nachlässt, die Indifferenz zunimmt und es mich auch in anderer Hinsicht nicht mehr interessiert, was mein Nachbar macht?

Gestern Abend eine alte Dame zum Schultheaterabend ihres Enkels begleitet. Bin bestimmt seit einem halben Jahr nicht mehr U-Bahn gefahren und habe vergessen, wie das ist. Berliner Straße, wo wir umsteigen mussten, zwängt sich die Masse die Treppe rauf zur Linie nach Steglitz. Plötzlich höre ich hinter mir eine Frauenstimme, die sich laut mit „Was soll das?“ beschwert. Danach verstehe ich noch, „Sie brauchen mir ja nicht gleich in den Hinter zu kneifen“. Als wir oben den Bahnsteig erreicht haben, läuft eine mittelgroße langhaarige Frau, um die dreißig, den Bahnsteig nervös rauf und runter.

Nach dem Theater (Dürrenmatts „Der Besuch der alten Dame“) gehen wir gegen 21 Uhr durch das nächtliche Friedenau. Die Mutter des theaterspielenden Enkels hat uns zu einem Imbiss in ihre Wohnung ganz in der Nähe der Schule eingeladen. Wir sind eine kleine Gruppe, der Bürgersteig ist schmal, deshalb gehe ich vorweg und drehe mich ab- und zu zu den anderen um. Als ich mich kurz vor der Wohnung wieder einmal nach vorne wende, hält mich plötzlich jemand am Kragen meiner Jacke fest. Ich bleibe stehen und sehe in das Gesicht einer Frau. Sie ist einen Kopf kleiner als ich, hat schwarze schulterlange Haare und trägt eine randlose Brille. „Na, erinnerst Du Dich, gestern im Club“, sagt sie drohend und sieht mir fest in die Augen. Im ersten Augenblick verfalle ich in eine Art Tragstarre, wie bei einer Katze, die man in den Nacken greift und hochhebt. Angst habe ich keine, aber einen Moment lang ein schlechtes Gewissen, das vielleicht dazu führt, dass ich erst mal gar nichts mache. Dann frage ich mich, ob ich die Frau kenne, ob das vielleicht nur ein Scherz ist. Aber ich erkenne sie nicht und ich war auch am Abend zuvor in keinem „Club“, es muss sich um eine Verwechslung handeln. Ich versuche, mich loszumachen, aber sie hält mich weiter fest. Ich habe kein Zeitgefühl mehr, fühle mich, wie aus der Welt gefallen. Irgendwann sage ich dann: „Sie müssen sich irren, ich bin nicht der, für den sie mich halten“. „Ja, wer den sonst“, erwidert sie, „etwa der Weihnachtsmann oder der Schneemann?“

Meine Gefühle schwanken jetzt zwischen Amüsiertheit und Beunruhigung. Ich sage, „wenn sie mich jetzt nicht loslassen, muss ich die Polizei rufen“. N., die ich jetzt neben mir sehe, wiederholt das und holt ihr Handy heraus. Aber die Frau lässt nicht los. Ich weiß nicht, ob sie dann noch etwas gesagt hat, auf jeden Fall deutet sie irgendwann mit ihrem rechten Knie an, mir in die Eier treten zu wollen. Danach lässt sie los. Sie geht den Bürgersteig hinunter, dreht sich noch mal um, und zeigt mir den Stinkefinger.

Eine Freundin arbeitet zurzeit als Lehrerin für Flüchtlingskinder. In dreimonatigen Kursen soll sie ihnen grundlegende Deutschkenntnisse beibringen, damit sie danach am normalen Unterricht teilnehmen können. Die Unterrichtsräume befinden sich in einer Schule für psychisch kranke Kinder. Sie erzählt, dass die Flüchtlingskinder und die kranken Kinder völlig unterschiedlich sind. Die kranken Kinder sind ruhig. Manche sind depressiv, manche autoaggressiv, manche haben schon einen Selbstmordversuch hinter sich. Während die Flüchtlingskinder, von denen viele aus dem Krieg in Syrien kommen, eine unglaubliche Energie hätten. „Ja, die sind traumatisiert, aber diese Energie!“ „Und“, fügt sie hinzu, „zum Glück sind die Familienstrukturen noch intakt – wenn es auch patriachale Strukturen sind.“

Heute morgen hat wieder der Flaschensammler geklingelt. „Ich bin der Mann, der wegen der Pfandflaschen kommt“, sagt er und ich mache ihm auf. Selbst durch die schlechte Qualität der Gegensprechanlage ist sein niedergeschlagener Ton zu hören. Er kommt alle paar Wochen vorbei und durchsucht unsere Glasmülltonnen nach Pfandflaschen. Einmal habe ich ihm von oben dabei zugesehen. Beim Öffnen der Mülltonnen schimpfte er leise vor sich hin. Aber er fand Pfandflaschen und er würde auch diesmal wieder welche finden.

Für manche, die im Haus wohnen, lohnt es sich einfach nicht mehr, die Flaschen zurückzubringen. Genauso, wie es sich hier für viele nicht mehr lohnt, nach einem Parkplatz fürs Auto zu suchen. Sie parken einfach irgendwo, wo noch Platz ist. In der Gegend um den Ku’damm kostet mancher Wagen mehr als 100.000 Euro. Wer sich solch ein Auto leisten kann, für den sind die fünfzehn oder zwanzig Euro fürs Falschparken so lächerlich gering wie die fünfzehn Cent Pfand pro Pfandflasche. Der größte Ärger besteht dann darin, den Überweisungsbeleg für den Strafzettel auszufüllen. Aber das macht dann wahrscheinlich die Sekretärin. So wie der Flaschensammler die Pfandflaschen zurückbringt.